di Mario Quintana
Quando l’albero delle poesie non dà poesie,
i suoi rami si contorcono tutti come mani di sepolti vivi,
i rami ignudi, rinsecchiti, senza il perdono di Dio!
E, poi, mio Dio, questa lenta processione di anime arretranti…
Ogni tanto una cade, esausta ai lati del sentiero,
perché nessuno le avvicina alle labbra il fresco del calice,
la dolcezza del frutto che ci potrebbe essere in una poesia.
Maledetta la generazione senza poeti che lascia le anime
continuare ad andare come animali in stupida migrazione!
Quando l’albero delle poesie non dà poesie,
quale sarà il destino delle anime?
Quando l’albero delle poesie non dà poesie,
i suoi rami si contorcono tutti come mani di sepolti vivi,
i rami ignudi, rinsecchiti, senza il perdono di Dio!
E, poi, mio Dio, questa lenta processione di anime arretranti…
Ogni tanto una cade, esausta ai lati del sentiero,
perché nessuno le avvicina alle labbra il fresco del calice,
la dolcezza del frutto che ci potrebbe essere in una poesia.
Maledetta la generazione senza poeti che lascia le anime
continuare ad andare come animali in stupida migrazione!
Quando l’albero delle poesie non dà poesie,
quale sarà il destino delle anime?
Non conosco il destino della altre anime; la mia, di anima, senza poesia si scolora, si ammala e muore. Poi in primavera...
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